Nel frattempo: la morte d’un cane, la tristezza della rosa nel bicchiere, l’ansia dei salici nella piana, un uso balordo della storia. Ad un certo punto capita d’azzardare un libro mastro del cuore. La voce registra la filigrana delle parole e, con queste, il silenzio: pronunciamenti che scandiscono cambi di stagione.
L’intricato delta dei mutamenti pone domande, ma non pretende risposte e chiarimenti. L’amore guida il respiro di queste pagine, mi fa meno spinoso e più persuasivo un saluto in forma di congedo (probabilmente da una casa di ringhiera).
Accade a volte, anche se non si scorge ancora all’orizzonte una plausibile ragione per tracciare una linea ultima sull’ultima di queste pagine. Del resto bene ha testimoniato Fortini: “La poesia / non muta nulla. Nulla è sicuro, ma scrivi.”
In qualche modo, sillabando l’ombra e il chiaro nel rosario dei giorni, si è tentato di dettagliare quanto, semplicemente, s’è definito un libro mastro del cuore. Ostinando sentimenti e scarne memorie, lo si tenta ancora di fare, correndo il rischio di raccogliere, con mani incerte, gli inevitabili messaggi di ritorno.
